2666 de Roberto Bolaño

Un oasis de horror en medio de un desierto de aburrimiento.
Charles Baudelaire

Hacer una reseña, un resumen o un comentario de este libro es tarea más bien imposible. Primero de todo porque no se trata de un libro sino de cinco, son cinco las partes en que Bolaño dividió esta novela y que quizás podrían funcionar solas. También porque no cuenta una historia, sino cientos de ellas en distintos lugares, momentos, con diferentes personajes... Un escritor perseguido, la segunda guerra mundial, unos expertos en Archimboldi, una ciudad, Santa Teresa, plagada de asesinatos, el hijo de un cojo y una tuerta… Son tantos los lugares, relaciones y personajes que caben en estas más de mil páginas que es imposible resumirlos en unas líneas. Cada personaje tiene su propia biografía, su pasado que de alguna manera le determina y un presente que se encuentra en las manos de Bolaño. Hay otra serie de personajes, las cientos de mujeres, que son sólo pasado, y que producen cierto horror. Recomiendo no leer la parte de los crímenes en la cama justo antes de dormir, yo lo hice y nunca he tenido tantas y tan malas pesadillas.
Su manera de escribir y enlazar una cosa con la otra te va transportando a los diferentes escenarios en viajes de ida y vuelta en los que realmente siempre estás deseando volver. Y todo relatado a veces con descaro, otras veces insistiendo y repitiendo hasta resultar agobiante, uniendo con hilos apenas perceptibles las cinco partes del relato y retratando a la perfección el horror, los monstruos que se esconden en las ciudades… Pero también los atisbos de bondad y amor de unos personajes frágiles que terminan siendo los más fuertes. Todo ello con el telón de fondo de un mundo, el de Santa Teresa, oscuro e inhumano al que todos los protagonistas acaban viajando por motivos varios entrelazados con ese hilo transparente que tiene la pluma de Bolaño, o el teclado de su ordenador.



Empecé a leer este libro porque los escritores zaragozanos en sus conferencias, coloquios y charlas nunca dejaban de nombrar a Bolaño. Después de haber leído 2666 la verdad es que no me extraña nada.

Órbita de Miguel Serrano

No sé qué me pasa que desde que leí Órbita no puedo dejar de fijarme en las matrículas de los coches y automáticamente aplicar la fórmula de A+B+C X D, busco con una ansiedad casi loca un 54, lo encuentro y sigo buscando, y así sucesivamente…También me pasa que miro los carteles de publicidad colgados cerca de las máquinas de tabaco de los bares con cierta inquietud y hablo con disimulo como si pudieran oírme, que cosas…
A veces me siento una rubia despampanante cuando yo siempre he sido morena con ojos negros y de despampanante tengo más bien poco. Otras veces me sorprendo siendo una espléndida vegetariana y bebiendo agua, porque últimamente he aborrecido el gas, el alcohol, la naranja y el limón.
Me pasa que no me fío de los piropos, no me van a engañar puede ser que sólo estén haciendo literatura. Tampoco creo en el amor, pues de él sólo termina quedando el veneno.
Últimamente confunden mi voz con la de mi hermano, cosa curiosa cuando yo siempre he tenido una voz más bien dulce y mi hermano tiene un vozarrón….
No sé que me ha pasado de un tiempo a esta parte desde que abrí la portada amarilla de este libro que me transportó a un viaje de colores, formas, texturas… un libro plástico que juega con las palabras, las pausas, los dobles significados… Un libro en el que los elementos de cada cuento que parece que van a sobrar acaban siendo imprescindibles al final, un final que termina haciéndote gritar, sorprenderte o que te provoca una sonora carcajada.
Encontré el libro de Miguel Serrano en la librería Cálamo, en la estantería de los autores que empezaban por la S, lo curioso es que era el único que estaba colocado de tal manera que se veía entera su portada amarilla, tapando a unos cuantos libros de autores con S. Así es un poco su obra, innova respecto al resto, no es otro libro paralelo sino que busca tomar otra posición, otra perspectiva desde la que contarnos historias originales pero a la vez cercanas como la vida misma.
No sé que me pasa de verdad, será que me habré salido de Órbita.